Esserci ancora, così vivi,
in questo mondo di sensi
accesi, tra luci ed ombre,
ma tutti i santi non possono
alleviare tutte le stanchezze
e non tutti potranno vedere
una madonna che li salvi.
In un campo senza croci
riposano gli innocenti,
ma il loro sonno è inquieto,
le loro speranze tradite,
la nostra cura svogliata.
Camminando tra l’erba folta,
si sente un bisbiglìo nervoso,
vien voglia di fermarsi
oppure di correre svelti,
pur di non sentirlo più.
Soltanto i bambini
riescono a passare
ridendo per il solletico
sui piedini alati, lievi,
finché la meraviglia
soffi su di loro come
se tutto fosse senza fine.