L’origine delle foglie
ha misurato il vento
in questo immeritato blu.
Il cavallo alato delle nostre intenzioni,
sommerse dal chiarore,
è sentinella di sabbia
per la carovana riluttante
nata dal fuoco.
La terra del sangue di purificazione
dove il cuore insonne, vivificato, si disvela
negazione a scorgimento dell’errore
sega pezzi di sentimento.
In un posto dove esiste ancora la notte,
frustata dalla coda dello scorpione,
uscì dal tremolio dell’alba
il fischio della luna.